Mientras juega la rueda atroz de las desdichas
impulsada por gritos desbocados de la infancia,
subo y vuelvo con tenue voz de solitario
y aguardo mordiendo la hierba más amarga.
Y amo a esa poesía que la luna replantea,
el pétalo que muere sin llegar a ser rosa,
las altas muchedumbres que forman la arboleda,
y la soledad donde nacen y mueren las cosas.
Busco en estaciones patinadas de olvido
señales de la noche, tus alas de viajera,
la razón que crece hasta ser desvarío,
o el dolor inexorable traído por la espera.
Giro entre el crímen que mancha el silencio,
que mata a los pájaros de insumiso poderío,
intento noche a noche volar hacia otro cielo,
pero al fin regreso a nuestro débil nido.-
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